Au cœur de la taïga sibérienne, là où les températures figent le calme et où les arbres murmurent dans la glace, une antédiluvienne chamane vivait à bien l’écart de tout. Elle n’utilisait ni cartes ni pendules, ni écrans ni voix pour prédire. Son art reposait sur une résine d’origine inconnue, qu’elle extrayait d’arbres bless
La brume nocturne enveloppait les ruelles pavées de Londres, transformant tout réverbère en une éclairage diffuse, vacillante dans l’humidité de l'obscurité. Dans son ateliers, un horloger travaillait à la clarté tremblante d’une lampe à huile, adaptant les engrenages élégants d’une chemise à gousset qu’il n’avait jamais réus
Le brouillard du matin noyait les rues de Londres dans une épaisse brume, et l’horloger marchait lentement vers son usine, son journal roulé sous le bras. Chaque nuit, la montre à gousset lui envoyait un énoncé, et tout matin, la vie s’alignait sur ces prévisions funestes. Le prénom des victimes changeait, mais le plan restait le même.
La forêt s’étendait à tort de banale, une mer d’arbres siècles où la luminosité filtrait à copie à travers l’épais feuillage. Dans cette immensité verte, tout bruissement, n'importe quel craquement marqué par leurs pas semblait chargé d’un sens anonyme. Élora avançait prudemment, sentant l’air pervibrer à proximité d’ell
La forêt s’étendait à lésion de banale, une mer d’arbres millénaires où la luminosité filtrait à photocopie par l’épais feuillage. Dans cette immensité verte, n'importe quel bruissement, n'importe quel craquement par-dessous leurs pas semblait chargé d’un sens occulte. Élora avançait avec prudence, sentant l’air vibrer autour